Нет, все-таки не перегорела и не выгорела, констатировала я с радостью, выйдя покурить со стаканчиком кофе в руках на залитую солнцем улочку "Семи утопленников" перед библиотекой. Читаю статьи про возможные миры в литературе, пытаюсь разобраться с модальной логикой, думаю, как бы связать все это с родными диспозитивами, самоубийствами и временно-пространственной драматургией - и жить хочется, и творить, и дышать. Главное - не дать себя снова подвести под монастырь товарищам, которые неколебимо уверены в том, что истина существует, и в том, что они знают эту истину.
Впрочем, чем я лучше, если все время с пеной у рта отстаиваю единственную свою истину про то, что никакой истины на самом деле нет?